Echarse una fragancia antigua... y oler al pasado.

I don't want to be human! I want to see gamma rays. I want to hear x-rays, and I want to... I want to smell dark matter. I want to reach out with something other than these prehensile paws and feel the solar wind of a supernova flowing over me. I'm a machine, and I could know much more.

- Brother Cavil (Battlestar Galactica: The Plan).

el cisne negro.

!Aviso. Contiene posibles referencias o spoilers a la película, aunque intentaré no ser muy explícito.

Black Swan (2010). Una obra de arte & perfección (si saben a lo que me refiero... -algunos seguramente sí.-). La historia cuenta una transición, una travesía contenida en el propio cuerpo y mente. Nosotros somos nuestros peores competentes. La referencia a la Metamorfosis de Kafka, se me viene a la cabeza...

Natalie Portman (la actriz protagonista) hace un espectacular papel. Da la talla. Ella, el cisne blanco, baila con rigidez y metódica disciplina. Y es capaz de cambiar drástica su registro. Mientras la pasión se oculta en las plumas de albo color entre sus marcados pasos. El deleite del cisne negro alcanza la soltura necesaria, se desata el alzado de sus alas y se desenvuelve como nunca. Abraza el rojo del frenesí.

El final es indescriptiblemente apoteósico. Podría decirse que sublime para culminar una historia cargada de grandiosos efectos visuales, como psicológicos, y además es narrada de manera tan singular como rociada de incertidumbre.



Destacar, como dato aparte... la relación enfermiza que mantiene con su madre. La cual me fascina y recuerda con mucho ahínco a la película La Pianiste (Francia & Austria, 2001). Aunque en ésta última la colisión entre ambas... iba mucho más allá y era superadamente arriesgada. Compleja e intensificaba su siniestro lazo familiar.

Este anterior fin de semana, visioné por segunda vez esta maravillosa película de ballet y la superación personal. La cual... siempre contiene secuelas. Consecuencias.

Café & nuevas maneras de entrar al infierno.

mamá, quiero ser un Cylon.

Biomechanical mechanisms.
Sigo fascinado con el argumento filosófico-religioso que se palpa en Battlestar Galactica. Pero, esta vez quiero hablar de mi pasión por los mecanismos cuyo fin es ser más sensible que la propia persona. Es el caso de los Cylons (los llamados skinjobs, en particular -robots con piel de cordero, apariencia mortal y humana-), como así se demostró también en la impresionante Cameron (la bella y peculiar Summer Glau, en Terminator: The Sarah Connor Chronicles) e incluso estos primeros mencionados se podrían comparar -igual por similitud del argumento- a los rechazados artificios de la película Blade Runner, un hito de los años ochenta.

Dado fin en el día de hoy a una de las mejores series... que he encontrado a mi paso. Intrínseca y complicada en su línea de sucesión, aún a priori no lo parecía. Battlestar Galactica acoge y muestra a unas cibermecánicas criaturas que han sido un elemento esencial en la historia, la vida artificial es un conjunto de cables por dónde se inunda de sentimientos. La humanidad y su reflejo. Son individuos creados por la mano del hombre, dados de razón y falso latido. La lógica se pierde... en el momento que desean alcanzar la perfección humana. Esa que nunca existe, llena de fallos no informáticos y errores tan incomprensibles. ¿Qué es la persona? Una de las preguntas que más ahonda tras esta apreciación.

Quién pudiera ser máquina, para poner en offline este dolor de cabeza.

cuando dibujaba dientes...

Hubo un tiempo en el que sólo dibujaba cartones de leche, dientes desfiguradamente separados, chicos con largas melenas y arcoiris. Aún estaba en plena adolescencia, en una explosión de creatividad constante... la cual creí que jamás cesaría. Me desbordaba a cada trazo. Pintaba de colores los huecos de aquellos esquemas, palabras hechas ilustración. Hablando con los ojos. Todo eso ya acabó, pero no es el fin. Ni mucho menos.

La frescura, de entonces, se hacía patente en rudas y desmembradas líneas, nerviosas en su aplicación y repetidas en su composición. No entendía de anatomía -en dibujo-, ni siquiera he sido particularmente amable con las proporciones. Aún a día de hoy. El boceto se hacía obra consumada. Sólo me quedaba la exaltación de las ideas y un recuerdo hecho papel.

Encontré otras vías de rebelarme (no revelarse) y he callado mucho.

*La ilustración está hecha por mí, por si quedaba duda.

Justin Passmore.
Pues... me he vuelto a enamorar. (de un modelo).



Creo que es momentáneo, en unos días no le miraré igual... Pero hoy me ha encantado, encandilado... Su melena alborotada, la cual trata con garbo y gracia, así como sus destacadas largas barbas. No siempre se encuentran male models de esta calaña. Sólo hay unos pocos. Como el conocido... Patrick Petitjean (al cual a día de hoy, sigo adorando).





Puede que haya estado un tiempo circulando por ahí, incluída la red. Es posible que ya lo hubiese vislumbrado, observado... y dejado pasar. En el día de hoy me llamó la atención, y por eso lo destaco. ¿Por hablar de algo? Quizás...

Además le captan con un cigarrillo en la mano. Fumar. Ahí se gana mi encanto.


!Disclaimer. Dejo claro que ninguna imagen me pertence.

No dormir.

Mi reflexión sobre el sueño y la seducción de la temperaturas en las calurosas noches de estío:

Queda dicho que no sufro de insomnio -no en estas fechas, al menos-. Mis horarios han sido regidos por el cansancio y la educación de los hábitos. Aprendí la rutina de mis párpados. Ahora caigo rendido, sumido en un sueño profundo de prematura estancia en el estadio REM. (Siempre me costó una barbaridad conciliar el Morfeo con mis intenciones comatosas en la madrugada).

Al enfocar mis pupilas, al abrir los ojos. A la mañana. Las sábanas me abrasan... Una vez despierto, cuando aún los rayos ni inciden con fervor y un tono ámbar, todo se acabó. No hay descanso eterno. Mi cuerpo se rige (nunca mejor dicho) para ser elevado tras una apacible siesta que dura bajo las constelaciones. Madrugador, podrían decirme. No, no es mi intención.

Quiero dormir hasta dejar el hueco de mis pensamientos sobre la almohada. Verano, ¿por qué me haces esto?

Nada que no me pertenece... me pertenece.

one.

Sin prólogos, ni comienzos oportunos (y oportunistas). Lleva más de un año la existencia de este hueco en la maraña social (no conocida) de internet. Fue un espacio creado para expresiones. Revuelto en sus cenizas, habla de nuevo.